行走在時光的堤岸

　　初冬的午后，陽光像是被細(xì)細(xì)篩過一般，柔軟地鋪灑在湖面上。我沿著東湖的堤岸緩緩走著，這個季節(jié)難得有這樣溫煦的日子，連風(fēng)都變得格外輕柔，仿佛怕驚擾了這份寧靜。工作暫告段落，整個人從忙碌中抽離出來，竟有些恍惚——這樣獨(dú)自行走的時光，似乎已經(jīng)很久沒有過了。

　　腳步不自覺地慢了下來。岸邊梧桐的葉子已落了大半，剩下的幾片金黃在枝頭搖曳，陽光穿過稀疏的枝椏，在石板路上投下斑駁的光影。就在這明暗交錯間，記憶如同被驚動的鳥群，撲簌簌地飛回許多年前。

　　年少時的我，是個極愛散步的人。不需要同伴，一個人就能走上大半天。兩只耳朵總是豎著的，像靈敏的雷達(dá)——菜市場里討價還價的喧嘩，巷口老人下棋時的爭執(zhí)，同學(xué)們放學(xué)路上的嬉笑，所有這些聲音交織成我認(rèn)識世界的背景音。若是遇到一群人聚在一起，我更喜歡找個安靜的角落坐下，看他們談天說地，而自己的思緒早已飄向遙遠(yuǎn)的未來。那時的未來，像一幅未經(jīng)涂抹的畫布，充滿了無限可能。

　　春天散步，總免不了被蒼耳“糾纏”。那些小小的刺球，像是調(diào)皮的孩子，悄悄掛在褲腳、衣擺，甚至鉆進(jìn)襪子里。我從不急著摘掉它們，就讓它們跟著我走一路，仿佛帶著春天四處游蕩。夏天最愛的是牽牛花，摘一朵淡紫色的，輕輕叼在唇邊，想象自己是仗劍天涯的俠客，那花朵便是吹響的號角。到了秋天，河邊的蘆葦一片雪白，風(fēng)一過便掀起層層波浪。我總是小心翼翼地折幾枝最飽滿的，帶回家插進(jìn)母親的花瓶里。她從不責(zé)怪我把野外的東西帶進(jìn)屋，反而會換個合適的瓶子，讓那些蘆葦在窗邊站立整個秋天。

　　而冬天，尤其是陽光好的冬日午后，我會實(shí)踐徐志摩說的“走而不坐，不能發(fā)現(xiàn)美”。老家那個小院子的石階，被太陽曬得暖洋洋的。我就坐在那里，什么也不做，只是等待。等待那個“咸蛋黃色”的落日，一點(diǎn)點(diǎn)西沉，計算著它什么時候會剛好落在對面的屋頂上。那時的日子很慢，慢得可以看著光影一寸寸移動，慢得可以聽見自己的心跳。那是我一天中為數(shù)不多的平靜時刻——沒有對考試的焦慮，沒有對未來的彷徨，只有干燥的風(fēng)，搖曳的狗尾巴草，和內(nèi)心難得的安寧。

　　記憶最深處，還有一個同樣風(fēng)和日麗的下午。陽光溫暖得不像冬天，我閉著眼睛坐在石階上，感覺自己被隔離到了一個獨(dú)立的空間里。外界的喧囂都褪去了，只剩下陽光包裹的愜意。這種感受如此深刻，以至于后來第一次表白時，我毫不猶豫地選擇了散步的方式。那是個飄雪的日子，兩個年輕人手牽著手，沿著東湖一路走一路聊，雪落在肩頭也渾然不覺。呵出的白氣在空中交織，就像我們剛剛開始的未來。

　　如今，那個小院子還在。只是當(dāng)年的石階似乎變矮了許多——不是石階變了，是我長大了。院子里那棵老槐樹更粗壯了些，樹影婆娑間，再也坐不下三個人并排的身影。時光讓許多記憶變得模糊，就像舊照片褪了色。但有些東西卻愈發(fā)清晰：母親站在門口喚我吃飯的嗓音，父親修理自行車時叮叮當(dāng)當(dāng)?shù)穆曧懀€有那個雪天里，兩個人笨拙卻真誠的告白。

　　這個初冬的午后，我再次走在湖邊。不同的是，這次是三個人——大手牽著小手。孩子蹦蹦跳跳地在前頭，偶爾回頭問些天真爛漫的問題。曾經(jīng)坐過的那級石階，現(xiàn)在剛好夠孩子坐著歇腳。我指著遠(yuǎn)處的屋頂，告訴他太陽落下去的位置。他似懂非懂地點(diǎn)點(diǎn)頭，注意力很快被爬過的螞蟻吸引去了。

　　夕陽依舊如咸蛋黃般緩緩下沉，只是這一次，它落在的不只是屋頂，還有孩子柔軟的發(fā)梢上。歲月改變了行走的姿態(tài)，卻讓陪伴有了更深的含義。那些曾經(jīng)一個人走過的路，如今有了新的腳步加入；那些模糊的記憶，正在被新的故事重新描摹。風(fēng)依舊干燥，湖面泛起細(xì)碎的金光，而我知道，這份平靜終于有了傳承的模樣。（洪山煙草 黃玨）

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